Cancer

Ton plaisir à jouer avec les mots avance moins facilement qu'hier.

Tu le vois à l'écoute qu'on te donne : tu racontes quelque chose et personne ne regarde son téléphone avant la fin. Quelque chose de plus ancien que le sujet du jour vient s'y greffer. Tu voudrais que ça se passe tout de suite et à ta façon.

Rien ne presse aujourd'hui, nulle part. Tout tient tout seul.

Une journée sans relief n'est pas une journée perdue. C'est le seul moment où l'on voit clairement où en sont les choses, sans qu'un événement vienne brouiller la vue.

La vitesse de tes réponses commence à se débloquer.

Tu trouves tes mots plus facilement que d'habitude, et on te comprend du premier coup. Si tu avais quelque chose à expliquer ou à demander, c'est le jour où ça te coûtera le moins. Une limite claire simplifie l'affaire au lieu de l'enfermer.

Le tiraillement autour de ton envie de rentrer tôt se relâche.

C'est une séquence longue, et elle n'est pas terminée. Une vieille histoire, une habitude de famille, un souvenir : ça revient sans prévenir et ça pèse un moment. Tu n'as rien à régler aujourd'hui — juste à remarquer que c'est là. Le flou s'en mêle : tu peux te raconter une histoire.